Le carnet

Le carnet

Je suis un carnet. Un carnet bleu de petite taille et qui tient dans la poche.

Mon propriétaire tient beaucoup à moi et il m’utilise souvent. Je n’ai jamais eu d’autres propriétaires que lui.

Tout au long de sa vie, il remplit mes pages de mots, de dessins ou de notes de musiques…

Parfois, c’est quelqu’un d’autre que lui qui écrit. Un jour, par exemple, j’ai découvert le dessin d’un cœur avec, écrit dessous, « Je t’aime »…

J’ai beaucoup voyagé et traversé de nombreuses frontières entre des pays variés, souvent lointains. Il est même arrivé que des mots d’une autre langue apparaissent ici ou là.

Parfois, de grands traits venaient raturer ce qui était écrit. Sans doute, y avait-il là quelque chose à ne pas dire, une pensée à taire, ou… un interdit de pensée.

Je passais souvent de main en main, et ceux qui me lisaient avaient quelquefois des réactions bizarres : surprise, désaccord, rejet, moquerie, dégoût et j’en passe…

Heureusement, d’autres semblaient m’apprécier. Je ressentais leur plaisir ou leur intérêt en me lisant.

Il n’est pas toujours facile d’assumer le regard des autres, surtout quand on est un carnet ! Un carnet, c’est vulnérable, ça peut se perdre, ça peut se brûler, on peut en déchirer les pages…

Mais on peut aussi, lorsqu’il n’y a plus assez de place pour écrire, le ranger au fond d’un tiroir.

À vrai dire, c’est ce qui m’est arrivé un jour. Mon propriétaire m’a collé une étiquette sur ma couverture, sans doute son nom et les années durant lesquelles il m’avait utilisé.

Mais, c’est drôle, j’ai remarqué qu’un marque page avait été glissé là même où ce cœur était dessiné avec, écrit dessous : « Je t’aime »…

Y.B.