Je suis le Cid égaré

Hors des regards luminaires

Dans la nuit sombre et glacée

D'un interminable hiver.

Y.B.

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Ecrire

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Écrire Écrire Ce mot revient comme un défi Écrire du matin jusqu’au soir Tourner les pages de la vie Laisser trace ou se fuir Écrire en lettres à courir les lignes Mots griffonnés aux marges Fièvres de l’imaginaire Visage de soi en filigrane Écrire Pleurs ou rires Écrire Soleil ou lune Écrire les matins et les soirs Écrire et mourir Écrire et revivre. Y.B.
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Je me souviens

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  Je me souviens Je me souviens de ce lointain pays où un rêve fou m’avait entraîné. Là où j’étais, pas de mer ni rocher, mais un fleuve tellement large qu’on distinguait à peine ses rives. C’était un peu comme une mer, calme et ondulante, sauf qu’elle n’était pas bleue, mais plutôt d’un vert émeraude, et où s’aventuraient quelques embarcations locales. Sur le rivage de ce grand fleuve, des temples et des statues faisaient office de phares. À la tombée de la nuit, des familles se rassemblaient, toutes générations confondues, car à cet endroit, il se passe toujours quelque chose le soir : des chants, des danses, des invocations, des feux scintillants qui s’allument ici ou là. Parfois, il arrivait qu’un convoi funèbre descende vers la rive, en procession. Au milieu du cortège, un brancard soutenu par des rondins de bois, était porté par quatre jeunes hommes. On pouvait y distinguer un corps revêtu d’un linge blanc et recouvert de gerbes de fleurs multicolores. Parvenu...
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Le carnet

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Le carnet Je suis un carnet. Un carnet bleu de petite taille et qui tient dans la poche. Mon propriétaire tient beaucoup à moi et il m’utilise souvent. Je n’ai jamais eu d’autres propriétaires que lui. Tout au long de sa vie, il remplit mes pages de mots, de dessins ou de notes de musiques… Parfois, c’est quelqu’un d’autre que lui qui écrit. Un jour, par exemple, j’ai découvert le dessin d’un cœur avec, écrit dessous, « Je t’aime »… J’ai beaucoup voyagé et traversé de nombreuses frontières entre des pays variés, souvent lointains. Il est même arrivé que des mots d’une autre langue apparaissent ici ou là. Parfois, de grands traits venaient raturer ce qui était écrit. Sans doute, y avait-il là quelque chose à ne pas dire, une pensée à taire, ou… un interdit de pensée. Je passais souvent de main en main, et ceux qui me lisaient avaient quelquefois des réactions bizarres : surprise, désaccord, rejet, moquerie, dégoût et j’en passe… Heureusement, d’autres sembl...
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