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Affichage des articles du avril, 2024
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  Pastorale J’ai tracé l’enclos de mes domaines rois Et sur leurs champs et leurs bois S’élève un pavillon de brume Avec mes armoiries en filigrane Du foisonnement multiple de mes terres Je suis le maître Et mieux qu’un empereur Je défends mon empire Ainsi es-tu Qui bois à ma coupe Et manges à mon fruit Mon empire Encore n’ai-je pas exploré Tous tes recoins obscurs Les angles profonds de tes bois centenaires À l’allure de fantômes le soir Quand le ciel est sans lueur ou presque Les frissons angoissés de tes lacs ténébreux Mais j’ai sondé ta lumière orange et bleue Comme un secret entre nous deux, Ta douce clarté de miel au crépuscule Je me suis baigné dans tes sources claires Jouant à cache-cache avec le soleil Jonglant avec les cailloux Je connais tous tes chemins fleuris Tes colchiques tes genêts tes aubépines Ta multitude flore J’ai respiré tes parfums multicolores Mêlé ma voix aux chœurs innombrables De ton ciel Ca...
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  Enfantement Enfance à l’image des rêves anciens Je te nomme au présent Masculin Singulier Enfance à l’horizon d’indicibles attentes Tu viens à satiété M’habiter M’accomplir Enfance à la croisée de mes manques Tu saignes sur l’autel De mes désirs de mère À peine féconde Et déjà dans ma tête Une histoire qui commence Enfance aux couleurs d’arc-en-ciel Enfance écho des mers lointaines Je suis ton ancrage Et bientôt par mes voies Ta première mort. Y.B.
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  Sonne l’heure Sonne l’heure à pleine main Sonne l’heure au gré du temps L’heure en éclat Des fêtes tourbillonnantes L’heure envolée Des rires adolescents Rires chemin faisant Des haies de lumière L’heure à foison Des amours éphémères Sonne l’heure au déclin Des langueurs de la nuit D’un songe évanescent Au teint pâle des lunes Une heure au goût de pluie Une heure au goût de sang L’heure à s’attendre Aux aguets langoureux Des regards et des mots Vertiges d’étreintes fugitives Ébats incandescents Sonne l’heure creuse et vide Sonne monotone et lourde Dans le silence aride Une heure à court d’idée Une heure à court de page Quand gisent à portée de la cendre Et la plume et l’ouvrage. Y.B.