Les yeux gris clair

Des ciels d'automne

Clignent d'impatience

À nos sourdes envies.

 
Y.B.

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Un nouveau départ

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  Un nouveau départ Un homme était arrivé à un point de non-retour. Aucune clef ne lui permettait d’ouvrir la porte de ses rêves. Il les avait toutes essayées… La puissance de la vie semblait se dérober sous ses pieds. Bien qu’encore jeune, sur son visage, le temps avait imprimé ses premières rides. Il commençait à se vouter un peu en marchant et sentait parfois son corps se relâcher à chacun de ses pas. « O temps suspend ton vol ! » … Il aurait bien aimé écrire ce vers tant il en voulait à ce persécuteur !   Faut-il se révolter contre le temps qui passe ? Ou faut-il accepter cet implacable devenir de la condition humaine ? Lâcher prise ? Oui, peut-être, mais à quel prix ? Pour quoi faire ?   Et d’ailleurs, où sont les prises ? L’homme se questionne, tourne en rond dans cet espace vide où plus rien ne semble s’éclore… Pourtant et contre toute attente, une voiture s’arrête au bord du chemin… « Où vas-tu ?...
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  Reliance Tenter de te rejoindre Pour espérer habiter en moi T’écouter pour mieux m’entendre Présence Être là plus intimement À l’horizon des mots Faire taire ou faire vide Mais le vide n’est pas rien Car de lui peut naître le sens Dans le silence apaisant De l’esprit qui se pose Le flux et le reflux du souffle de la vie Au large de sensations insoupçonnées Une voix soudain s’élève Mais laquelle et d’où ? Plus claire Plus pure. Y.B.
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  Écrire… Ce mot surgit comme un appel Du plus profond de soi-même Écrire… L’échange complice des regards qui se croisent Dans le frais matin d’automne Écrire… Les silences bienveillants Une fois dissipées les vaines pensées de la nuit Comme un rayon de soleil Après ces temps d’orage Écrire… Le corps posé Reposé Retrouvé Là Vivant Ici et maintenant Dans le bruissement des feuilles virevoltantes Les cris joyeux des enfants L’appel lointain des goélands Planant sur la mer Écrire… Le chant de la flûte Porté par les vagues d’un piano Comme un voiler voguant au large de nouveaux horizons Écrire… La liberté d’être soi Entre hier et demain Goûtée entre parenthèses Et sans autre fin que trois points de suspension… Y.B.
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