Je suis le Cid égaré

Hors des regards luminaires

Dans la nuit sombre et glacée

D'un interminable hiver.

Y.B.

Mes secrètes saisons (1998)

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Ecrire

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Écrire Écrire Ce mot revient comme un défi Écrire du matin jusqu’au soir Tourner les pages de la vie Laisser trace ou se fuir Écrire en lettres à courir les lignes Mots griffonnés aux marges Fièvres de l’imaginaire Visage de soi en filigrane Écrire Pleurs ou rires Écrire Soleil ou lune Écrire les matins et les soirs Écrire et mourir Écrire et revivre. Y.B.
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Réflexion

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  Réflexion Réfléchir… Quérir aux tréfonds de ma mémoire ce qu’il me reste de savoirs… Il faut aller parfois chercher très loin ! Relier ce que j’y trouve à ce qui, aujourd’hui, m’occupe l’esprit. Goûter soudain, une étincelle de sens et comme une étoile dans un ciel chargé, m’y accrocher pour éclairer ma nuit. La mémoire est un miroir où le sens des êtres et des choses est appelé à se refléter… Réflexion ou « reflection » ? La réflexion est la pensée née du retournement sur soi-même. Y.B. 
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Introduction à "Mes secrètes saisons" Oublier les convenances du paraître et se montrer tel que l'on est, dans toute sa nudité d'être : écorché à l'extrême, atteint jusqu'au plus profond de soi par des paroles négatives, un regard qui se refuse et foudroie. Nous faisons l'expérience de la mort tous les jours. La mort comme négativité absolue : impuissance à être aimé comme on le voudrait ; impuissance à dire ses sentiments et même à donner tout l'amour qu'on voudrait donner ; impuissance à être transparent, c'est-à-dire authentique et véritablement soi-même pour comprendre et être compris. Baisser le masque et dire qui l'on est, ce que l'on vit vraiment, par tous les langages de son corps. Car souvent les mots sont impuissants et la raison incertaine. Il faut en passer par d'autres voies : pleurer, rire, crier, trembler...C'est aussi être soi et sans doute encore plus authentiquement. Alors l'autre s'étonne et pa...
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