Question

Irai-je écrire

Au soir de la vie

Les silences arides

Des rendez-vous manqués

La plainte fébrile

De la fleur se fanant

Et l'écoulement de la terre

Entre les doigts sanglants

Des mains vides d'étreinte

Écorchés jusqu'aux ongles

À s'agripper en vain

Aux ronces de l'attente ?

Y.B.

Filigrane (1989)

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