Le livre voyageur Dans ma cabane à Plabennec, toutes les fenêtres sont ouvertes. Chaque livre posé sur l’étagère est un grand appel d’air. Celui-ci est tout fripé, et ses pages froissées, tournées des milliers de fois, portent l’empreinte des vies où il s’est logé. Celui-là est lisse, nu dans son éclatante virginité. Il attend qu’on le découvre, ou bien qu’on le recouvre en l’habillant de souvenirs et de rêves. Pourquoi choisir l’un plutôt que l’autre ? N’est-ce pas le livre qui nous choisit ? Mais il en est un qui m’attire secrètement. Car je pressens qu’il va me faire voyager dans un temps qui s’étire à l’infini, dans des espaces inexplorés… À moins qu’il ne voyage lui-même avec moi … ? Lui, c’est un livre voyageur… Il a déjà semé de main en main ses étoiles scintillantes et ses pages sont des ailes virevoltantes où s’accrochent les mots du bonheur. Je le prends, il me prend… D’âge en âge il est passé, d’un pays à l’autre et d’un continent à l’autre. Les lettres s’envol...